Стихи

Таких как ТЫ - сжигали на кострах
Не за убийства… не за привороты…
А лишь за то, что все в Твоих руках
Вмиг забывали про свои честноты.

За то, что только лишь к Твоим ногам
Сложить готовы все дары на свете,
И вырвать сердце всем Твоим врагам.
Луну достать… с небес, что ночью светит…

За то, что мы, про всё вокруг забыв,
Стремились удостоиться хоть взгляда…
И всех предав, продав или сгубив,
Хотели быть с Тобою только рядом.

Таких как ТЫ — сжигали на кострах
Не за грехи Твои… не за измены…
А лишь, за то, что в душах наших — страх
А Ты - себе прекрасно знаешь цену.

За то, что ТЫ, оплаты не стесняясь,
Её брала, у всех кто ни предложит,
За то, что, уходила Ты, смеясь,
И зная — в мире нет Тебя дороже.

Таких как ТЫ - сжигали на кострах
Не за надменность, или взгляд лукавый…
За то, что тая, словно воск в руках,
Одновременно пичкала отравой.

Таких как ТЫ - сжигали на кострах,
Как ни старались — но не позабыли:
За то, что ненавидели Тебя,
Но ненавидя, всё же и любили…

© Макс Терн 23
 
@Синильга, мне напомнило одно стихотворение, неизвестного мне автора. Когда-то давно в автобусе ехала, стихи листала... и сохранила закладку. Не знаю почему даже. Не то чтоб зацепило. Н ов то же время пердало такую гамму чувств, да и не скажу, что так похоже...но что-то общее есть. Для меня.

Она любила Баха, но не нас…

Она любила Баха, но не нас.
С тех пор мы все не можем слушать Баха.
В невинном «фуга» слышится фугас.
О память, память, осквернитель праха!
В любой толпе теперь я узнаю
нас, потаённо знавших друг о друге:
Всех, кто любил любимую мою,
И, упустив, возненавидел фуги.
Одна и та же горечь на губах.
Теперь мы – тайный орден «Контрабах».

Задуматься: и чем грозит разрыв?
Несчастный друг, простреленный навылет!
Отвергнутым любовником прослыв,
Сколь многих он теперь возненавидит!
Пейзаж, который видел их вдвоём;
Полуподвал, подъезд, пролёт, проём,
где поцелуй их обжигал прощальный;
весенний дождь, осенний окоём –
Как бы хрустальный, блин.
Как бы хрустальный! –
И Тютчев неповинно вставлен в ряд,
И бедный Блок за ним попал под молот:
влюблённые стихами говорят
И в результате слышать их не могут.
Прощаясь с ней, прощаешься со всем,
Что лучшего имел и бросил в топку.
Осталось только худшее. Зачем
Мне худшее? Я вынесен за скобку,
А Бах себе звучит. Ему плевать,
Что в связке с ним цитата и кровать.

Она любила море, ананас,
Жасмин, сирень, челесту, контрабас,
Халву, весну, зелёные чернила…
Да что там Бах! Не снисходя до вас,
Меня она действительно любила.
Не только крыши, улицы, дворы –
Я сам о ней свидетельствую, воя,
Я сам себе противен с той поры,
Как кровь и ржавь проигранного боя,
Как белый свет, в котором, на беду,
Я всякую секунду на виду.

Дмитрий Быков
 
А он от неё тает,
Как снег от лучей нежных.
И всё, что о ней знает,
Что чувства её безбрежны…
Стучатся в окно ночи,
Чтоб счастье двоих умножить.
Он очень её хочет,
Она его, кстати, тоже…
Бывает, что он терпит
Капризы её смешные.
То ангелы, то черти
В ней пляшут, ещё какие…
За прошлым закрыв двери,
Он с нею не будет строже.
Он просто в неё верит,
Она, в него, кстати, тоже…
Но если ему грустно,
Обнимет она душою.
Любовь – неземное чувство,
Крылатое и большое.
Пусть даже осудят люди…
Едва ль это их встревожит.
Он просто её любит,
Она его, кстати, тоже…
 
Обняла нас зима своей снежностью,
Мысль о холоде всем внушив…
Поделитесь друг с другом нежностью,
И частичкой своей души.
Подарите немного радости,
Отвечайте добром на зло.
По теории вероятности
В каждом сердце живет волшебство!
 
Пилигрим сказал(а):
А он от неё тает,
Как снег от лучей нежных.
И всё, что о ней знает,
Что чувства её безбрежны…
Стучатся в окно ночи,
Чтоб счастье двоих умножить.
Он очень её хочет,
Она его, кстати, тоже…
Бывает, что он терпит
Капризы её смешные.
То ангелы, то черти
В ней пляшут, ещё какие…
За прошлым закрыв двери,
Он с нею не будет строже.
Он просто в неё верит,
Она, в него, кстати, тоже…
Но если ему грустно,
Обнимет она душою.
Любовь – неземное чувство,
Крылатое и большое.
Пусть даже осудят люди…
Едва ль это их встревожит.
Он просто её любит,
Она его, кстати, тоже…
Нажмите, чтобы раскрыть...
Было же, вроде..? :unsure:
или это у вас способ завоёвывания дамы такой?
 
Любовь к депресухе называется)) хочу поделиться с вами любимым. Вообще всю раннюю Полозкову люблю, но это прям самое-самое:

Чего они все хотят от тебя, присяжные с мониторами вместо лиц?
Чего-то такого экстренного и важного, эффектного самострела в режиме блиц.
Чего-то такого веского и хорошего, с доставкой на дом, с резной тесьмой.
А смысл жизни – так ты не трожь его, вот чаевые, ступай домой.
Вот и прикрикивают издатели да изводят редактора.
Но еще не пора, моя девочка.
Все еще не пора.

Страшно достает быть одной и той же собой, в этих заданностях тупых.
Быть одной из вскормленных на убой, бесконечных брейгелевских слепых.
Все идти и думать – когда, когда, у меня не осталось сил.
Мама, для чего ты меня сюда, ведь никто тебя не просил.
Разве только врать себе «все не зря», когда будешь совсем стара.
И еще не пора, моя девочка.
Все еще не пора.

Что за климат, Господи, не трави, как ни кутайся – неодет.
И у каждого третьего столько смерти в крови, что давно к ней иммунитет.
И у каждого пятого для тебя ледяной смешок, а у сотого – вовсе нож.
Приходи домой, натяни на башку мешок и сиди, пока не уснешь.

Перебои с цикутой на острие пера.
Нет, еще не пора, моя девочка.
Все еще не пора.

Еще рано – еще так многое по плечу, не взяла кредитов, не родила детей.
Не наелась дерьма по самое не хочу, не устала любить людей.
Еще кто-то тебе готовит бухло и снедь, открывает дверь, отдувает прядь.
Поскулишь потом, когда будет за что краснеть, когда выслужишь, что терять.
Когда станет понятно, что безнадежно искать от добра добра.
Да, еще не пора, моя девочка.
Все еще не пора.

Остальные-то как-то учатся спать на ветоши, и безропотно жрать из рук, и сбиваться в гурт.
Это ты все бегаешь и кричишь – но, ребята, это же – это страшное наебалово и абсурд.
Правда, братцы, вам рассказали же, в вас же силища для прекрасных, больших вещей.
И надеешься доораться сквозь эти залежи, все эти хранилища подгнивающих овощей.
Это ты мала потому что, злость в тебе распирающая. Типа, все по-другому с нынешнего утра.
И поэтому тебе, девочка, не пора еще.
Вот поэтому тебе все еще не пора.
 
Пилигрим сказал(а):
Это не мои стихи. Возможно кто-то еще выкладывал. А кого я на этот раз завоевал?...
Нажмите, чтобы раскрыть...
всегда меня удивлял тот факт, что при создании мужчины Творец забыл ему выдать память :ROFLMAO:
Вы, в звёзных новостях, осенью) Но - не важно. Красиво же)

У каждого из нас свой ад и рай,
Свой потолок, свое седьмое небо,
Свой кофе по утрам и даже – чай,
И боль своя и свой кусочек хлеба...

У каждого из нас – свои дела,
Свои закаты и свои рассветы,
Своё понятие добра и зла,
Свои вопросы и на них – ответы...

По-разному богаты и бедны,
И счастливы по-разному, как можем,
Но все мы вместе - не хотим войны,
И мир над головой - всего дороже...

Немного надо каждому из нас:
Чтоб только не болели наши дети,
Чтобы Господь увёл от бед и спас,
Чтоб не попасть в расставленные сети...

И каждому из нас нужна любовь,
Как свет в окне, как воздух, как дыханье.
И мир, чтобы не проливалась кровь.
Любовь и мир - как плечи Мирозданья...

Лидия Фогель
 
Kalina L сказал(а):
всегда меня удивлял тот факт, что при создании мужчины Творец забыл ему выдать память :ROFLMAO:
Вы, в звёзных новостях, осенью) Но - не важно. Красиво же)

Это точно. Но умный не тот кто все знает и помнит, но тот кто знает где это найти... :unsure:
Нажмите, чтобы раскрыть...
 
@Пилигрим, я на умную и не претендовала никогда :ROFLMAO:
А стих очень красивый) как почти всё у этого автора
Кисычев

пиши меня по жизни красной ручкой,
веди меня уверенной строкой.
я закопался в спаме и текучке
и по ночам соседствую с тоской.
пиши меня морозными ночами
дрожащими руками на ветру.
над нашими продрогшими плечами
развесили смешную мишуру
блестящих разноцветных украшений,
и город абсолютно замело.
теперь мы новогодние мишени —
скульптуры, проводящие тепло.
пиши меня сегодня по-другому,
стирай меня и заново пиши.
— привет, ну что? ты как?
— дошел до дома)
— а дома?)
— представляешь, ни души.
пиши меня разборчиво и строго,
проставив запятые на судьбе.
— ты знаешь, я вчера писал про бога,
а получилось снова о тебе.
 
Kalina L сказал(а):
@Пилигрим, я на умную и не претендовала никогда :ROFLMAO:
А стих очень красивый) как почти всё у этого автора
Кисычев

пиши меня по жизни красной ручкой,
веди меня уверенной строкой.
я закопался в спаме и текучке
и по ночам соседствую с тоской.
пиши меня морозными ночами
дрожащими руками на ветру.
над нашими продрогшими плечами
развесили смешную мишуру
блестящих разноцветных украшений,
и город абсолютно замело.
теперь мы новогодние мишени —
скульптуры, проводящие тепло.
пиши меня сегодня по-другому,
стирай меня и заново пиши.
— привет, ну что? ты как?
— дошел до дома)
— а дома?)
— представляешь, ни души.
пиши меня разборчиво и строго,
проставив запятые на судьбе.
— ты знаешь, я вчера писал про бога,
а получилось снова о тебе.
Нажмите, чтобы раскрыть...
Очень красиво...
 
Как хрупок мир, в котором мы живём!
И радости, и боль переживая,
Греша и каясь, мечемся мы в нём,
Порой себя совсем не узнавая.
Рассудок с сердцем часто не в ладу,
Ошибки роковые совершаем,
Мы ищем счастье и клянём беду,
В конце дороги что-то понимая…
А хрупкий мир… он всё переживёт,
Забудет нас, не плача, не страдая,
Он примет тех, кто в эту жизнь придёт,
И будет жить, за ними наблюдая…
Как гости, мы приходим в этот свет
Звездою померцать и вновь растаять.
Но каждый хочет в этом мире след,
Пусть маленький, но всё-таки оставить.

Валентина Лызова
 
В этoт рaз я нe жду Нoвый гoд
Кaк кaкoй-тo oсoбeнный дeнь.
Пусть oн прoстo спoкoйнo придeт
И oстaвит всeх вaжных людeй.

Нe пишу длинный списoк из блюд
И нe думaю, чтo нaдeвaть.
В эту нoчь мнe нe нужeн сaлют...
Мнe бы в чудo пoвeрить oпять...

Я хoчу, чтoбы в сeрдцe уют
Пoсeлился нa дoлгиe дни,
Чтoбы я выбирaлa мaршрут,
Нe бoясь чтo-нибудь измeнить.

Чтoбы нoвaя в жизни глaвa,
Нaпoлнялa мeчтaми oпять.
В этoт рaз я нe жду вoлшeбствa...
A хoтeлoсь бы искрeннe ждaть!

O. Зaхaрчук
 
В слегка приоткрытую дверь проникает свет.
За дверью болтают и вкусно едят еду.
И думает мальчик пяти с половиной лет:
"А что если это пройдёт, то и я пройду?
Но это же глупо, такого ж не может не быть.
Бессонница может пройти, и пройти болезнь,
а небо останется маревно-голубым.
Мне просто на небо пока запретили лезть.
Но я обязательно вырасту, я смогу.
Я стану огромным и сильным, как великан.
Куда до меня суперглавному пауку.
А лучше я стану вообще как подъемный кран,
чтоб строить высокие белые города.
И люди в них будут красивые, все-все-все.
Я людям квартиры в прекрасных домах раздам,
и каждой собаке раздам я по колбасе.
Собаки начнут дружелюбно вилять мне вслед,
а люди начнут в своих новых домах ремонт".
Так думает мальчик пяти с половиной лет.
Но детство проходит, и это, увы, пройдёт.

В слегка приоткрытую дверь проскользнула ночь,
присела на край подоконника и молчит.
По лету расстелено синее полотно.
А в спальне так тихо, что слышно мышиный чих.
И звезды лежат, как рассыпанное драже.
Их можно достать языком и катать во рту.
И думает мальчик пятнадцати лет (уже?):
"А что если это пройдёт, то и я пройду?
Но это же страшно, страшнее, чем фильм "Звонок".
Я пыль, я земля, прорастет сквозь меня трава.
И будут ходить по траве миллионы ног,
а я ещё рыжую Ленку не целовал.
Она на меня и не смотрит, что очень жаль.
Она любит комиксы и своего кота.
Я — крылья дракона, я огненная скрижаль,
нельзя меня просто так взять и стереть с листа.
Да нет, это чушь, я не вижу беды в упор.
Я стану учёным, известным и мировым,
и, может быть, даже придумаю телепорт".
Но ночь пролетит, значит, это пройдёт. Увы.

В чуть-чуть приоткрытую дверь убегает сон.
Выходит курить на балкон мрачноватый тип.
Сегодня посылку с курьером привёз" Озон"
усталому мальчику лет сорока пяти.
На свой юбилей мальчик выбрал себе бинокль.
Такое случается изредка, раз в году.
Он знает про кварки, бозоны и про бином,
но думает: "Что если всё-таки я пройду?
Ведь я же настолько давно не звонил родным,
ведь я же настолько давно не ходил к врачу.
Простите меня, я уже не огонь, а дым.
Мне надо сказать о любви вам. А я молчу.
Неужто я дальше продолжу сидеть и ждать,
пока мою смятую тень не положат в гроб?
Неси меня, ветер, сестрица, неси, вода".
Всё это проходит.
Проходит.
Проходит.
Про...
И мальчик берет телефон вызывать такси.
И шнур не порвать, как и мойровый волосок.
А справа у мальчика — дерево Иггдрасиль,
а слева - краснеет реки-Иордан песок.
И вот, засыпая в машине, как на листве,
он вдруг понимает, что правильным был маршрут.
Он маленький мальчик.
Он видит тот самый свет.
Все будут.
Все боги.
И маму не заберут.
 
Как много дней, что выброшены зря,
дней, что погибли как-то между прочим.
Их надо вычесть из календаря,
и жизнь становится еще короче.

Был занят бестолковой суетой,
день проскочил — я не увидел друга
и не пожал его руки живой...
Что ж! Этот день я должен сбросить с круга.

А если я за день не вспомнил мать,
не позвонил хоть раз сестре иль брату,
то в оправданье нечего сказать:
тот день пропал! Бесценная растрата!

Я поленился или же устал —
не посмотрел веселого спектакля,
стихов магических не почитал
и в чем-то обделил себя, не так ли?

А если я кому-то не помог,
не сочинил ни кадра и ни строчки,
то обокрал сегодняшний итог
и сделал жизнь еще на день короче.

Сложить — так страшно, сколько промотал
на сборищах, где ни тепло, ни жарко...
А главных слов любимой не сказал
и не купил цветов или подарка.

Как много дней, что выброшены зря,
дней, что погибли как-то между прочим.
Их надо вычесть из календаря
и мерить свою жизнь еще короче.

Эльдар Рязанов
 
Кисычев

давай с тобой молчать начистоту,
словам уже давно никто не верит.
не тишина рождает пустоту,
а с грохотом захлопнутые двери.

давай молчать про боль и холода,
в них столько раз кричала неуместность.
без грохота ненужных "нет" и "да"
всё максимально трогательно честно.

давай молчать об искренне простом,
что и без слов понятно нам обоим.
под этим поломавшимся мостом
я верю, что мы что-нибудь построим.

давай с тобой молчать не за глаза,
до истины желанного рассвета.
и всё, что нам так хочется сказать,
мы промолчим до нужного ответа.
 
Я раньше здесь бывал,
Когда, зачем не помню…
Но помню пряный аромат
Душистых трав,
Вздох ветра, лазурный теплый берег.

Я помню Вас, давным-давно;
Откуда, сам не знаю,
Но Вы, на ласточку взглянув,
Мне осени былой,
напомнили печали.

Ах, было ль прошлое? Увы,
Все кануло в лета.
И все же, как любовь вернуть,
Как смерть на веки обмануть,
И днем и ночью, восторгами живя?
Данте Г.Россетти
 
Осудите сначала себя самого,
научитесь искусству такому,
а уж после судите врага своего
и соседа по шару земному.

Научитесь сначала себе самому
не прощать ни единой промашки,
а уж после кричите врагу своему,
что он враг и грехи его тяжки.

Не в другом, а в себе побеждайте врага,
а когда преуспеете в этом,
не придётся уж больше валять дурака —
вот и станете вы человеком.

Булат Окуджава
 
"...На ослабленном нерве я не зазвучу —
Я уж свой подтяну, подновлю, подвинчу!
Лучше я загуляю, запью, заторчу,
Всё, что ночью кропаю, — в чаду растопчу,
Лучше голову песне своей откручу, —
Чем скользить и вихлять, словно пыль, по лучу!..."

В.С.Высоцкий

С Днём Рождения!
Если рукописи не горят, то и гении не умирают, значит можно поздравлять)))

И моё любимое из него
Райские яблоки

Я когда-то умру — мы когда-то всегда умираем.
Как бы так угадать, чтоб не сам — чтобы в спину ножом:
Убиенных щадят, отпевают и балуют раем…
Не скажу про живых, а покойников мы бережём.

В грязь ударю лицом, завалюсь покрасивее набок —
И ударит душа на ворованных клячах в галоп!
В дивных райских садах наберу бледно-розовых яблок…
Жаль, сады сторожат и стреляют без промаха в лоб.

Прискакали. Гляжу — пред очами не райское что-то:
Неродящий пустырь и сплошное ничто — беспредел.
И среди ничего возвышались литые ворота,
И огромный этап у ворот на ворота глядел.

Как ржанёт коренной! Я смирил его ласковым словом,
Да репьи из мочал еле выдрал, и гриву заплёл.
Седовласый старик что-то долго возился с засовом —
И кряхтел и ворчал, и не смог отворить — и ушёл.

И огромный этап не издал ни единого стона,
Лишь на корточки вдруг с онемевших колен пересел.
Здесь малина, братва, — оглушило малиновым звоном!
Всё вернулось на круг, и распятый над кругом висел.

И апостол-старик — он над стражей кричал-комиссарил —
Он позвал кой-кого, и затеяли вновь отворять…
Кто-то палкой с винтом, поднатужась, об рельсу ударил —
И как ринулись все в распрекрасную ту благодать!

Я узнал старика по слезам на щеках его дряблых:
Это Пётр-старик — он апостол, а я остолоп.
Вот и кущи-сады, в коих прорва мороженых яблок…
Но сады сторожат и стреляют без промаха в лоб.

Всем нам блага подай, да и много ли требовал я благ?!
Мне — чтоб были друзья, да жена — чтобы пала на гроб,
Ну, а я уж для них наворую бессемечных яблок…
Жаль, сады сторожат и стреляют без промаха в лоб.

В онемевших руках свечи плавились, как в канделябрах,
А тем временем я снова поднял лошадок в галоп.
Я набрал, я натряс этих самых бессемечных яблок —
И за это меня застрелили без промаха в лоб.

И погнал я коней прочь от мест этих гиблых и зяблых,
Кони — головы вверх, но и я закусил удила.
Вдоль обрыва с кнутом по-над пропастью пазуху яблок
Я тебе привезу — ты меня и из рая ждала!
 
Назад
Верх